Esteban Dublín

Ancianidad

2012-01-30T00:00:00.000-05:00

Ya cano y áspero el cabello de Rapunzel, ningún príncipe se asoma a su balcón.

De consecuencias de la ignorancia ante la cultura popular

2012-01-27T00:00:00.000-05:00

Veo señales de humo, pero nunca me explicaron qué significaban.

Colectivo individual

2012-01-25T00:00:00.000-05:00

   —Hombre, yo no puedo…
   —Que sí puedes, macho, que sí puedes…
   —Que te digo que no puedo, que es un trabajo muy complicado.
   —Que esta vez no lo hago yo, macho, que esta te toca a ti.
   —Es que no puedo, Quim. Este no…
   —Te lanzas o te lanzas.
   —No me amenaces, Quim. Si te digo que no, es porque no.
   —A que sí puedes.
   De un automóvil, escondido entre las sombras, el hombre de personalidad dividida sale decidido a cometer el crimen.

Contagio

2012-01-23T00:00:00.000-05:00

Es el último hombre sin el letal virus. De repente, siente una mordida.

Cambio de roles

2012-01-20T00:00:00.000-05:00

De la nada, el protagonista llegará hasta un lugar que le resultará irreconocible. Se verá sin razón subiendo por los escalones de un edificio y observando vestigios de sangre salpicada sobre los pasillos. El instinto lo llevará a seguir los rastros bermellones que lo conducirán hasta un apartamento en el que encontrará las cerraduras forzadas y la puerta entreabierta. Adentro, un desastre: vidrios rotos, madera picada, cojines desplumados, lámparas caídas, muebles destrozados. Aterrado, seguirá las huellas de la tragedia y llegará hasta una habitación. Allí, un cadáver desnudo se tenderá sobre la cama. Lentamente, se le acercará, observará su rostro y lo reconocerá. Será el narrador de esta historia.

Guardia número 21

2012-01-18T00:00:00.000-05:00

El guardia acaba de observar un fantasma a través de la cámara de seguridad. Pálido, trata de seguirle la pista a través de cada pasillo y, mientras traga saliva, observa que se acerca rápidamente a la cabina donde se encuentra en vigilancia permanente. La perilla empieza a girarse con lentitud y la madera empieza a chirriar como preámbulo del terror. No tiene adónde ir. Está solo. Suda. Aunque sabe que será inútil, carga su arma y apunta directamente a la puerta que se abre. Está vacía. Sin embargo, cuando mira a la cámara, detalla el espectro acercándosele. Dispara. El fantasma sigue inmune hacia él. La incontinencia aparece. El guardia desespera.
Al día siguiente, las cámaras no registran ninguna novedad. Solo el nuevo suicidio de un vigilante más.

Paradoja del heroísmo sobre el tamaño

2012-01-16T00:00:00.000-05:00

Adentro del pez payaso, Jonás no logra la hazaña.

El cajón mágico

2012-01-13T00:00:00.000-05:00

Cada mañana, cuando Natanael Noriega abría el cajón de su mesa de noche, encontraba un objeto diferente. Al principio, recibía las cosas como un regalo, pero solo con el tiempo comprendió que todas tenían un propósito específico. Cada una hacía parte de una historia que él iba descubriendo a medida que asimilaba el uso correcto que debía darle. Al principio solo encontraba baratijas, pero luego empezó a recibir una serie de fotos y manuscritos que empezaron a sembrar en él un desprecio exacerbado por sí mismo. La última mañana de su vida, encontró una Colt semiautomática .45.

Guerra doble

2012-01-11T00:00:00.000-05:00

No es necesario un silencio sepulcral para escuchar con nitidez los sonidos que se tejen a las afueras de la casa. Si no es el de las balas cruzadas que incrementan el número de víctimas a cada hora, es el del llanto incesante de madres y niños que se lloran entre sí. Yo apenas me asomo para ver los vestigios del humo gris, que penetra en la casa de los vecinos por el solo hecho de su condición religiosa. Sin miedo, ellos también se han armado, dispuestos a morir con dignidad antes que abandonar sus hogares. En todo caso, lo más grave de todo es que en medio de la guerra prefiero la batalla campal que se libra afuera de la casa. Adentro, papá y mamá no hacen más que insultarse.

El crédulo de las estadísticas que murió trágicamente

2012-01-09T00:00:00.000-05:00

Un rayo nunca había caído en el mismo lugar dos veces.

Tiempo de balances

2011-12-23T00:00:00.000-05:00

Cada vez que termina el año, me gusta despedirme de ustedes, queridos lectores, haciendo un balance de lo que me dejó. Debo decir que me siento afortunado. Han sido muchas gratas sorpresas y siento que la vida me sonríe, cosa que me emociona y me empuja a seguir haciendo lo que amo.

Lo primero que debo decir es que este año me casé. Mi esposa ha sido el mejor regalo que he recibido en mi vida. Llegar del trabajo y tener su presencia a mi lado es un obsequio que no se compara con ninguno. Definitivamente, la mujer con la que duermo fue con la que siempre soñé.

En lo profesional hubo muchos cambios. Fracasé en un proyecto que me había trazado, pero me levanté rápido y recompuse mi ruta. Hoy trabajo al lado de exigentes profesionales que todos los días sacan lo mejor de mí.

Con respecto a la literatura, hubo grandes alegrías también. Quedé finalista en el Concurso de Ciencia Ficción de Art Gerust (página que he criticado mucho por el último fallo que dio y en la que declaro no volver a participar) con el microrrelato Horóscopo, los micros Izquierda y Guardián salieron publicados en el diario Tiempo Argentino, gracias a una convocatoria realizada por la excelente página Cuentos y más, Pegaso voló alto y se coló entre los finalistas del X Certamen de Microcuento Fantástico miNatura, De lo humano y lo divino se llevó el primer puesto en el Concurso de Wonderland, que también gana en prestigio, y tuve la gran fortuna de que un gran número de mis microrrelatos hubieran sido traducidos al portugués gracias a Jose Eduardo Lopes. Y como para cerrar con broche de oro, hace un par de días me publicaron al lado de Hemingway. Increíble, el cuento del Nobel, claro. Adicionalmente, La Internacional Microcuentista sigue creciendo a pasos agigantados y gana en lectores día a día.

Como ven, no tengo sino una palabra: ¡Gracias! Algo que le debo a Dios y que hago extensivo a todos ustedes por su lealtad a este espacio que el próximo año llega a los cuatro años de vida.

Que pasen unas felices fiestas y nos vemos en enero, cuando haya descansado lo suficiente de este año que me sacó más de una cana, pero que termina con muchas buenas noticias. Levanten su copa y brinden conmigo. ¡Salud!

Al lado de Hemingway

2011-12-21T00:00:00.001-05:00

Hoy, el diario El Liberal, de Santiago del Estero, publicó un magnífico cuento del maestro Ernest Hemingway. Ah, de paso, se les coló un atrevido autor colombiano con un micro navideño. Ambos ocupan el lugar que merecen.

Haz clic en la imagen para ampliarla. Sé que está incompleto, así que déjame tu correo y me encargo de enviarte el cuento completo del Nobel.

Rarezas de la reflexión II

2011-12-21T00:00:00.000-05:00

Las aguas del río Nolbarán reflejan el estado del alma. Si un hombre de corazón noble, a pesar de no tener la apariencia más afortunada, se acercara, el río reflejaría un atractivo caballero, digno de emparentar con la realeza. Hasta allí, han llegado cientos de feligreses que creen purgadas sus faltas para ver qué tan atractivos pueden llegar a ser gracias a los efectos del perdón. Sin embargo, ante ese nuevo y desquiciado propósito, los reflejos del río tienen nuevos denominadores comunes: claras visiones de monstruos, engendros y brujas.

Rebeldía

2011-12-19T00:00:00.000-05:00

El tiempo está retrocediendo, pero me niego a usar el recurso ese de escribir las palabras al revés.

Venganza de un hijo abandonado

2011-12-16T00:00:00.000-05:00

Mr. Cheadle reconoce su equipaje, lo toma y se dirige apresurado a la salida del aeropuerto. Allí, un hombre impecable de pies a cabeza lo espera con un cartel en el que está escrito su apellido. El ejecutivo, que acaba de completar veinticinco horas de viaje, no musita palabra. Con la mirada, le indica que él es el hombre que espera y lo invita a agilizar el paso. Mientras el chofer guarda el equipaje en el baúl, Mr. Cheadle se acomoda en el lujoso automóvil dispuesto para su transporte. Rumbo al destino, el ejecutivo nota que algo no está bien. Reclama en inglés, pero el chofer no atiende una sola de sus palabras. En medio de la nada, el auto se detiene.
—Llegamos, míster —dijo el chofer sacando un revólver de la cajonera—. Lo esperé toda mi vida.

Engendro

2011-12-14T00:00:00.000-05:00

Debajo de mi cama, un monstruo duerme plácidamente. Cada vez que me acerco a dormir, procuro hacer el menor ruido posible con tal de no despertarlo. Solo así consigo mi propósito de cada noche: asustarlo en sus sueños.

Uvas

2011-12-12T09:53:00.002-05:00

Este año no se me concedió ninguno de los deseos que pedí. En todo caso, me engullo las doce al son de las campanadas. Ahora creo más en la prohibición del médico ante el fatal efecto que me producen las uvas que en el agüero.

Una de pegasos

2011-12-09T00:00:00.000-05:00

Muy feliz me ha hecho ver publicado el microrrelato "Pegaso" en la última revista digital miNatura, conmemorativa a la publicación de finalistas del IX Certamen de Microcuento Fantástico. Y me ha hecho muy feliz porque el primer premio se lo llevó un microrrelato fantástico en todo el sentido de la palabra y porque resulto muy bien acompañado de otros escritores. En síntesis, quiero decir que fallos como estos dan una luz de esperanza en medio de los descalabros que he visto últimamente y que, a pesar de algunos tropiezos, suponen que el género goza de buena salud. A continuación, les dejo el enlace para su descarga gratuita.

Canje

2011-12-07T00:00:00.000-05:00

   Era un hombre dispuesto a cualquier cosa con tal de tener certezas de su futuro. Entonces, un adivino le propuso un trato.
   —Por cada recuerdo que me regales —sentenció— te daré un detalle de tu porvenir.
   Una vez el hombre observó que el intercambio funcionaba, empezó a despojarse de sus memorias como morrallas. Entonces, conoció qué le deparaba el destino hasta el fin de sus días.
   Así, se convirtió en un hombre dispuesto a cualquier cosa con tal de tener un recuerdo del pasado.

Títere

2011-12-05T08:31:00.001-05:00

Estoy cansado de que me uses como te da la gana. Te juro, óyelo bien, que de esta caja no me muevo.

Misterios deportivos

2011-11-30T00:00:00.001-05:00

En una de esas, llegó la muerte. Yo estaba sentado en mi sofá, viendo fútbol como lo suelo a hacer cada domingo. “Ahora no”, le dije. “Espera a que acabe el partido y ahí sí me llevas contigo”. Generosa, me concedió la petición. El caso es que la tanda de penaltis aún no termina, yo sigo sufriendo y la parca sigue esperando.

Bien, pero mal

2011-11-28T18:23:00.001-05:00

En La Inter, recientemente, publiqué mi opinión con respecto al fallo del II Concurso de Microrrelatos de Art Gerust, en homenaje a Edgar Allan Poe. La entrada derivó en muchas personas haciendo eco y en uno que otro improperio que recibí -cómo no-, porque se trataba de escuchar las opiniones de todos.

De la misma forma, había advertido el sinsabor que me dejaría salir entre los finalistas de ese concurso. Lastimosamente, y lo digo en serio, mi microrrelato Efecto de Poe resultó entre los seleccionados. El asunto no me pone feliz. Definitivamente, sigo creyendo que se premió muy mal. A partir de esto, debo decir dos cosas adicionales con respecto a la organización de Art Gerust. Una, 200 finalistas me parece absolutamente excesivo, un número que resulta demasiado amplio para realizar una verdadera selección de lo mejor. Y dos, sigo creyendo que los tres microrrelatos seleccionados por el jurado dejan mucho que desear por diferentes cosas: los tres caen en lugares comunes, todos tienen serios errores de construcción y sus resoluciones son, por no decir menos, demasiado simples, casi insípidas.

Con esto, claro está, no quiero decir que yo merecía el primer lugar. NO. Con esto quiero decir que este concurso deja mucho que desear si quiere posicionarse como un portal donde el microrrelato se valore como género. Y repito, mi molestia no es con los concursantes, sino con el jurado, que, quizá por una realizar una preselección apresurada, cayó en una selección muy desafortunada.

Lógica del muñeco

2011-11-28T00:00:00.000-05:00

Ninguna mujer puede romperle el corazón a Pinocho. Su padre siempre se distinguió por usar madera de excelente calidad.

Nota de amenaza

2011-11-25T00:00:00.000-05:00

Desconozco su idioma y lo que dice. Solo sé que ahí está mi nombre.

Vivir

2011-11-23T00:00:00.000-05:00

Hace unas semanas, saqué de la biblioteca un libro que llamó poderosamente mi atención. Al principio, la lectura fue muy tranquila, pero con el pasar de las hojas, no me le he despegado ni un minuto. Quizá, porque la historia que estoy leyendo es mi detallada biografía. Con el tiempo, he ido recuperando algunos recuerdos de infancia que consideraba perdidos y las anécdotas que antes pensaba irrelevantes me resultan más divertidas escritas sobre el papel. Hoy llegué al episodio que narraría el día de hoy, pero a pesar de que aún me queda mucho para terminar el libro, descubrí -sonriente- que esa y todas las páginas las siguientes estaban en blanco.

Que juzgue el lector

2011-11-21T21:08:00.000-05:00

Esta mañana, al prender el televisor, observé mi foto en el anuncio del telediario. El presentador hablaba de un peligroso asesino serial que acababa de sumar una víctima a su extenso listado. Atónito ante lo que veía, cambié el canal, pero sorprendido me encontré con una nota periodística que detallaba mi modus operandi lanzando una clara alerta a toda la ciudadanía. Luego prendí la radio y escuché a un teniente policial que ofrecía una jugosa recompensa por cualquier información que condujera a mi paradero. Me alteré. Sobre todo, cuando recogí el diario debajo de mi puerta y observé mi foto en primera página con un titular que me sindicaba nuevamente como un peligroso asesino. Todo pasó muy rápido. Escuché el teléfono, el timbre, el celular, las sirenas, las ventanas rompiéndose a pedradas. En este momento, una multitud enardecida grita mi nombre a la puerta de mi casa exigiendo justicia. Si no voy a la cárcel, estoy seguro de que me matan. Puedo oler su odio. Pero la verdad es que no sé qué pasa. Soy un hombre común y corriente. Trabajo en una oficina de lunes a viernes y pago cumplidamente mis impuestos. Tengo una familia a la que amo y jamás le haría daño a otra persona. Mucho menos, mataría a alguien. Soy inocente. Lo juro.

Ingenuidad serial

2011-11-14T00:00:00.000-05:00

A lo que vinimos, mujer. Que te baste saber que me dicen Jack.

Mensajes

2011-11-11T00:00:00.000-05:00

El náufrago no recuerda con exactitud los días que lleva atrapado en la isla. Débil y hambriento, escarba con demencia entre la arena en busca de bichos terrestres o marinos que le resulten comestibles. Mientras hurga a la orilla, una ola trae consigo una botella que llega hasta sus manos. El hombre la recoge, saca el corcho con un gran esfuerzo y extrae la nota que está al interior. La abre, la lee y, llorando, reconoce su firma.

De la indignación

2011-11-09T00:00:00.000-05:00

Vea, mi seño, aquí hace rato que no viene nadie. Solo cada cuatro años es que llegan los señores de las camionetas con un montón de almuerzos y con promesas de trabajo. En esas llevamos desde hace tiempo. Cuando yo era chiquitica, era la misma cosa. Lo bueno es que nos han pasado tantas cosas que este año ya no fue igual. En estas elecciones, votamos por un muerto. Ganó de lejos, ¿oye…? Pues la verdad no sé, seño, yo no sé si va a hacer un buen trabajo, o a gobernar como usted dice, pero lo que sí le puedo asegurar es que al menos así, no se nos puede robar la plata.

La arquitectura indescifrable

2011-11-07T00:00:00.000-05:00

Era imposible salir de ese laberinto. Un día, alguien entró.

Bondades de la quiebra

2011-11-04T00:00:00.000-05:00

Hace meses que no tengo ni siquiera para comprar un pan. Desde que perdí mi trabajo, no he hecho otra cosa que robarme los periódicos que los transeúntes dejan en los sillones de los parques y buscar trabajo en los clasificados como un condenado. He llevado mi currículo a más de doscientas empresas y la respuesta siempre es la misma. Lo llamaremos, dicen autómatas los jefes de recursos humanos. Los maldigo a todos. Hace poco gasté el último cubo de panela que me quedaba en la despensa y de la provisión de arroz que me regaló mi vecina por caridad ya no queda ni para media ración. Barbado, hambriento y rendido por la desesperación, me dirijo a la cocina a ver si al menos un espejismo me devuelve la esperanza. Cuando abro la nevera, rebusco entre su vaciedad y lo único que encuentro es una manzana podrida e infestada de gusanos. Qué suerte, pienso. La cena de esta noche será suculenta.

Las habitaciones variables

2011-11-02T00:00:00.000-05:00

En casa de la abuela, las habitaciones se cambian entre sí de manera aleatoria. Si uno quiere entrar a la de la tía Lola, puede encontrarse con la del tío Normando o si la abuela quiere trabajar el telar de su cuarto, lo más seguro es que se tope con la colección de estampillas que está en la del tío Ernesto. Entrar a la habitación que quieren se volvió asunto de azar y por eso la abuela y los tíos han llegado al acuerdo de que las habitaciones son de todos (y a la vez de nadie) y, por ende, las cosas que le pertenecen a cada cuarto. Al final, tuvieron que acostumbrarse. Ya que vivo no se aguantaron mis travesuras, al menos que muerto sí.

De ausencias en cuentos infantiles

2011-10-31T00:00:00.000-05:00

La durmiente despertó, se miró al espejo y –aterrada– comprendió por qué nadie se había atrevido a romper el hechizo.

La infidelidad en tiempos de Adán

2011-10-24T00:00:00.000-05:00

Miró a un lado y no encontró su costilla. Miró al otro y no encontró su mujer.

Micro-Leituras

2011-10-21T00:00:00.000-05:00

Últimamente, las buenas noticias me han llegado en masa. Esta nueva me hace muy feliz y quiero compartirla con ustedes. José Eduardo Lopes es un escritor portugués que ha tenido la amabilidad de considerarme para una antología de microficción en su idioma. Lo realmente sorprendente fue la cantidad de microrrelatos de este servidor que se dio a la tarea de traducir. Debo decir que leer mis textos en otro idioma me dejan un especial sabor de boca.

Indelével
Nas noites de Lua Cheia, as tatuagens de Gía ganham vida. Até ao momento, não se apercebeu do que sucede com os desenhos que adornam a sua pele, porque apenas tem desenhadas rosas, que nessas noites acabam por rodear a sua cama como um jardim circular que desaparece automaticamente com os primeiros raios de Sol; e porque as estrelas que possui espargidas pelo ombro direito, pelo ventre e parte inferior do tronozelo, saltam do seu corpo para posarem sobre a sua casa como um tríptico estelar. O verdadeiro inconveniente disto é a sua última tatuagem: o clássico coração rubro atravessado por uma afiada adaga de cobre.

Aquí el enlace para leer los otros microrrelatos traducidos al portugués. ¡Muchas gracias, José!

Visitantes

2011-10-19T00:00:00.000-05:00

Le he dicho a mami todas las cosas raras que me pasan por las noches, pero mami dice que debería darme vergüenza, que ya estoy muy grande para inventarme semejantes cuentos. Mami no me cree nada de lo que le digo. Yo le digo a mami, le digo que es una nave grande la que llega a la casa, que sale una luz y que de la luz sale un muñequito con la cabeza y los ojos grandes, grandes. Mami no me pone atención, dice que deje de ver tanta televisión. Anoche dijeron que volverían por mí. Mami dice que me duerma y que no moleste tanto.

Gemelos

2011-10-17T19:29:00.002-05:00

Ya le quedan pocos días a mi hermano para salir del sótano. Este año, nuevamente me toca a mí.

502

2011-10-14T00:00:00.000-05:00

En el quinto piso de mi edificio, habita un fanático de la música. No me molesta, en serio. La verdad es que lo admiro: mi vecino del 502 canta cada día de acuerdo con su estado de ánimo. Y canta muy bien. Por eso me gusta tanto pasar al lado de su apartamento para saber cómo se encuentra. Hace unos meses, por ejemplo, cantaba nervioso ¡Oh, qué será! de Chico Buarque. A la semana siguiente, fue La bilirrubina de Juan Luis Guerra y luego lo escuché cantando La felicidad que se hizo famosa en la voz de ‘Palito’ Ortega. Sin embargo, su estado de ánimo decayó. Te olvidaré, nadie te amará como yo, lárgate y déjame eran algunas de las estrofas recurrentes que escuché durante las siguientes semanas. Desde que lo conozco, el ciclo siempre es el mismo. Días atrás, me topé con él de nuevo. Iba con una linda muchacha que no fue indiferente a mi mirada. Últimamente, he buscado canciones que hablen de venganza en contra algún vecino. Afortunadamente, aún no encuentro ninguna.

Mes del terror en La Inter

2011-10-12T09:14:00.002-05:00

En la Inter, estamos en el mes del terror. Si pasan, encontrarán contenidos exclusivos de esta temática durante todo el mes. Es una compilación de consagrados y nuevos que vale la pena leer. Allá los espero.

Serial

2011-10-10T00:00:00.000-05:00

Desde que archivó la última que le faltaba, el coleccionista de emociones dejó de sentir.

Duelo en alta mar

2011-10-07T00:00:00.000-05:00

La previa del alba impide divisar con claridad la disputa presentada en las lejanías de la costa. El pez ha mordido el anzuelo, pero una fuerza sobrenatural entorpece la labor del marino, que gira la caña sin darse un respiro. Cuando el pescador cree tenerla dominada, la bestia arrecia con ímpetu hacia las profundidades y cuando el gigantesco cetáceo intuye que será libre, la firmeza del anzuelo lo arrastra hacia la superficie. Horas de intensos forcejeos, derivan en la escena final del enfrentamiento: el pescador tendido sobre su barca, agotado y adormecido sin poder ver el producto de su pesca, y una robusta sirena tiritando sobre la madera, mientras el amanecer le va arrancando el último aliento.

Ganador Concurso de Wonderland

2011-10-05T00:00:00.000-05:00

"Nos ha dejado los pelos de punta. Es fantástico. Realmente es un gran microrrelato.

Tres apuntes brevemente... Uno sería concretamente esa primera frase, con la que empieza el microrrelato "Del asfalto hirviendo emerge un humo gris, consecuencia del roce seco con los neumáticos del deportivo". Aquí, esta primera frase, ¿qué nos indica? Nos indica un frenazo: no nos lo dice claramente, sino que nos lo muestra.

Hacia la mitad del microrrelato podemos destacar toda la escena inicial es una escena cotidiana, un hecho real, y vemos que introduce una frase paralela: "Simultáneamente, un ángel vuela raudo hacia la escena, fiel a su condición de guardián". Este elemento que se introduce nos permite la convivencia entre lo cotidiano, que es un frenazo, una situación de tráfico, en este caso trágica, y el elemento fantástico...

Y después el final: decir que tiene un punto cinematográfico, es decir, nos imaginamos que va explicando, narrando, mostrando una serie de imágenes. Visualmente somos capaces de vivirlo y meternos dentro de ese microrrelato. Por lo tanto, tiene ese punto cinematográfico. Por lo que respecta al final, particularmente "los buitres observan..." tiene un punto de contundencia, de rotundidad e incluso de musicalidad. Es una gran manera de terminar este relato, que es un relato duro. Pero pienso que es un escrito muy redondo. Desde aquí felicitar a Esteban Dublín".

Todos estos son apartes de comentarios de los profesores de La Escuela de Escritura Ateneo Barcelonés, referidos al microrrelato De lo humano y lo divino, que resultó ganador del concurso de microrrelatos de Wonderland de RNE4. El programa está en catalán y Víctor Lorenzo, amigo internacional, me ha hecho el favor de traducírmelo. Sobra decir que es una noticia que me hizo inmensamente feliz y que, en suma de reconocimientos, me hace creer que tengo talento para esto.

Clasificado

2011-10-03T00:00:00.002-05:00

Tumba en venta. Negociación directa con último inquilino.

Un Pegaso que vuela alto

2011-09-30T14:36:00.001-05:00

Me adelanto unos diítas para informarles que estoy más feliz que una perdiz. Acaban de publicar el fallo del IX Certamen Internacional de Microcuento Fantástico miNatura 2011. La alegría es que Pegaso, en una versión brevemente modificada, resultó finalista. La verdad, lo esperaba con ansias y me viene muy bien este reconocimiento. Les dejo el enlace.

28

2011-09-26T00:00:00.008-05:00

Desde que escribo este blog, puedo decir con orgullo que son ustedes, los lectores, quienes me han visto crecer. Hoy llego a los 28 años felizmente casado y con unas ganas enormes de seguir desaprendiendo. ¡Gracias por acompañarme durante más de cuatro años con tantas historias!

PD: Aprovecho el desorden para tomarme esta semana de descanso. Son muchas cosas por hacer y poco el tiempo que tengo últimamente. Sepan disculparme.

Profecía

2011-09-23T00:00:00.001-05:00

“Auguro que será envenenado, majestad”, dijo el profeta. Advertido, el rey le hacía probar al adivinador todos sus platos antes de comerlos. Herido en su buena fe, aprovechó la confianza de su rey y cumplió a cabalidad con el presagio.

Predestinación

2011-09-21T00:00:00.004-05:00

Decidido a empezar una nueva vida, el fracasado pasó la página, pero no la encontró en blanco. Escrito estaba su nuevo infortunio.

El monstruo bueno

2011-09-19T00:00:00.000-05:00

Era un monstruo bueno. Entonces no caló en ninguna historia.

Imaginante

2011-09-16T00:00:00.004-05:00

Anoche soñé que José Gordon narraba mi historia. “Imaginantes”, susurraba un coro femenino para introducir el capítulo.

“¿Cómo el dolor de una temprana pérdida puede contribuir a la literatura? El escritor uruguayo Juan Península es apenas un niño que se sumerge a diario en la pequeña biblioteca de su pueblo a devorar los libros que encuentra en las secciones de literatura universal. Su madre, una humilde confeccionista, vive preocupada por él. Considera que es un chiquillo distraído y duda que pueda progresar a causa de su indisciplina. Juan, sin embargo, aprende más de las ficciones de Borges y en los diálogos de Hemingway que de las clases que imparten en la escuela de su barrio. Una noche de abril, la tragedia los visita. Mientras lee una novela a la luz de una vela, Juan se queda dormido. La vela cae y cuece su casa en llamas. El niño se salva. La madre no. En medio del drama y la soledad, Juan busca refugio en la escritura. Dolido, se da a la tarea de componer cuentos que honren la memoria de su madre. Con el tiempo, los textos de Juan son encontrados casualmente por un editor y rápidamentese convierten en un éxito. Cientos de generaciones alrededor del mundo encuentran en la literatura de Juan un motivo para darle valor a la familia, tal como lo expresa el prologuista de su libro Baladas para mamá. En retrospectiva, esta historia nos demuestra que el sufrimiento también nos da una pausa para la imaginación”.

Desperté sonriendo. Al fin pude recordar uno de mis sueños. Y con este me basta.

(Imaginantes es una serie producida por Televisa México, un trabajo audiovisual al cual le profeso devoción. Dejo el enlace para que vean la serie completa).

Fantasmas de la imaginación

2011-09-14T00:00:00.002-05:00

—¡Jiménez! ¿Qué está haciendo?
—Trabajo, jefe, trabajo.
—Está leyendo, señor. ¿A eso llama trabajar?
—Trato de abrir la mente, jefe.
—Yo no necesito que usted abra la mente, señor. Necesito que produzca.
—Jefe, trato de encontrar una nueva idea.
—No me joda. ¡A trabajar!

Bajo la cabeza derrotado y, al cerrar mi libro, la silueta de un caballo de mar se funde con un aire burbujeante del que emergen salamandras aladas y colibríes rojizos para entonar en coro un clásico de música gospel.

Aforismo inconcluso

2011-09-12T00:00:00.002-05:00

Cuando las ideas no llegan,

Efecto de Poe

2011-09-09T00:00:00.001-05:00

Durante años, un sicópata ha venido acumulando los ojos de sus víctimas en recipientes transparentes colmados de agua. Todos, sin excepción, flotan inertes en los jarrones ubicados en medio de una gaveta que cualquiera tendería a confundir con una despensa llena de frituras. Después de cada homicidio, el asesino extrae cuidadosamente el par de esferas y examina detenidamente las características de cada ojo. Sobre su casa, reposan libros, cuadernos rayados, lápices y una que otra gota de sangre que se confunde con un sinnúmero de notas.

Una noche, mientras trabaja, un cuervo se posa sobre su ventana. Al verlo, el asesino, que ha desarrollado un placebo particular contra el miedo, siente terror. El ave le recuerda de manera irremediable su infancia y, especialmente, el día que su padre se lo regaló cuando cumplía siete años. A partir de ahí, los años que duró criándolo y el día que escapó por esa misma ventana a la que esa noche retornaba sin razón alguna. El cuervo se lanza sobre el hombre, lo descarna a picotazos sin piedad y en franca réplica del pasado de su dueño, le da sentido al dicho popular.

Complejos de la clonación

2011-09-05T00:00:00.002-05:00

Si usted, supuestamente soy yo, dígame entonces, ¿quién es la mujer que está en mi cama?

Cuentas claras

2011-09-02T11:58:00.004-05:00

No vaya a ser tan ingenuo como para pensar que solo por nuestra condición, nosotros los fantasmas estamos exentos de deudas. Si algo ha hecho que no podamos descansar en paz, es precisamente el tema económico. Que un crédito aquí, que un préstamo allá… El asunto del dinero sigue siendo cosa seria en la otra vida, así que déjese de tonterías si piensa que muriéndose va a salir de líos. Un mejor lugar en el más allá tiene su precio, ¿o qué pensó…? ¿Que ya lo tenía todo ganado por buen padre…? No, señor, bájese de esa nube y, más bien, págueme lo que me debe.

Tregua

2011-08-31T00:00:00.001-05:00

Durante las últimas semanas, una vez más, mi tiempo y yo hemos vuelto a nuestros enfrentamientos. El tiempo me acosa con trabajo por doquier, mientras yo trato de sacar mi espacio para la lectura y la escritura. Ha sido una batalla feroz, pero me la están ganando por ahora. Prometo, sin embargo, que no durará mucho. De antemano, disculpas por estas ausencias, queridos lectores.

2011-08-29T07:59:00.001-05:00

A la quinta palabra, morirás.

De lo humano y lo divino

2011-08-24T00:00:00.004-05:00

Del asfalto hirviendo emerge un humo gris, consecuencia del roce seco con los neumáticos del deportivo. A unos cuantos metros, un camión se acerca a ciento diez kilómetros por hora. Simultáneamente, un ángel vuela raudo hacia la escena, fiel a su condición de guardián. El deportivo queda inmóvil en medio de la carretera después de dar un último trompo. Cuando alcanza a verlo, el conductor del camión pisa el freno hasta el fondo. El ángel desciende presuroso mientras algunas de sus plumas se desprenden en el vuelo. Los buitres observan. El camionero fracasa. El querube también.

(Inspirado en la más reciente entrada de la Puerta Falsa de Javier Puche)

Susurro de una canción

2011-08-22T00:00:00.001-05:00

Un hombrecito me taladra la cabeza desde adentro, doctor. Por favor, sáquemelo.

Última voluntad

2011-08-19T00:00:00.002-05:00

Todos me gritan loco por la calle, pero lo único que me interesa es que nadie se muera en este pueblo. Cada vez que veo a Juvenal tomándose sus tragos, le quito la botella y se la rompo. La señora Florencia ha dejado paulatinamente el cigarrillo gracias a mis terapias y, después de mil intentos, logré convencer a don Bosco que no saliera en la noche para que evitara un resfriado. Me agradecen, sí, pero me gritan loco, porque he salvado a chiquillos que estaba a punto de ser arrollados por algún vehículo o porque le quito la comida de la boca a la gente de algún restaurante si me doy cuenta de que la cocina no cuenta con las condiciones sanitarias adecuadas. Todo, claro está, arriesgando mi propia vida. La razón es simple: ante la inminencia de su muerte por sus frecuentes afecciones al corazón, mi mujer me ha pedido que le guarde la última tapia que queda en el cementerio del pueblo, justo para descansar al lado de la tumba de nuestra hija, fallecida años atrás. Pase lo que pase, haré lo que sea con tal de que nadie se muera antes que mi esposa. Loco, me dicen. Loco de amor por ella.

El desamor en la era digital

2011-08-15T12:38:00.000-05:00

No tengo ni un solo mensaje en mi bandeja de entrada, no encuentro ni una sola mención tuya en mi muro y descubrí que tengo un seguidor menos. Con una llamada —te lo juro— me conformo.

Vampiro

2011-08-12T00:00:00.009-05:00

Durante siglos, he procurado cambiar de manera permanente mi estrategia para sobrevivir. En 1603, sorprendí a una prostituta saliendo de un burdel londinense; en 1734 bebí la sangre de un pianista en plena composición; por los años de 1865 o 66, ya no recuerdo bien, atrapé a un chiquillo vendedor de diarios descansando sobre un andén en medio de la noche y fue en una celebración de año nuevo, durante la centuria de 1900, que encontré a esa bellísima modelo drogándose en un callejón de Nueva York. Con el tiempo, he entendido que la eternidad no puede derivar en otra cosa que el aburrimiento y tal vez por eso, cada siglo al menos, busco una forma nueva de hallar a mis víctimas. En este, sin duda, planeo encontrar a un desprevenido lector.

Cinematográfica

2011-08-10T00:00:00.006-05:00

Cuando Amanda despertó, se encontraba en medio de una película de Hitchcock. La misma locación, la misma ambientación y hasta el mismo encuadre. Su vestuario replicaba de manera exacta el vestuario de Janet Leigh en ese clásico del cine y el color correspondía al mismo empleado por el director en el filme. Cansada, se dirigió al baño y prendió la ducha. Estaba claro que jamás había visto la famosísima cinta.

Círculos

2011-08-08T00:00:00.002-05:00

Cuando abre la puerta, entra a la misma habitación de la que está saliendo. Y así sucesivamente.

Oscuro

2011-08-05T00:00:00.001-05:00

Durante años, un hombre procuró evitar la luz de por vida. No se trataba de un vampiro ni de un ser tenebroso que se fulminara con los rayos del sol. Básicamente, extrañaba la oscuridad. Encerrado en un sótano, alejado de cualquier tipo de reflejo, se disputaba la comida con ratas en una despensa que había guardado cuando decidió su exilio. En medio de la opacidad total, construyó un habitáculo en el que se movía con maestría a pesar de que nada le era visible. No obstante, ya viejo, decidió salir al día. Cuando se encontró frente a la luz, se desconoció. No por verse de nuevo a sí mismo, sino por descubrir en lo que se había convertido: una lúgubre y tétrica sombra.

601

2011-08-03T00:00:00.003-05:00

Desde que murió la esposa del vecino del 601, dos años atrás, el hombre no ha hecho otra cosa que colgar los cuadros de su mujer por todo el apartamento. Lo que resulta insoportable es el método que emplea: un taladro eléctrico. El ruido es ensordecedor. Mañana, tarde y noche, el taratateo siempre interrumpe mi paz. Mis vecinos y yo lo hemos intentado todo: llamados de atención comunales, juntas extraordinarias, quejas con la policía, amenazas anónimas, pero nada ha funcionado.

Hace unos días, sin embargo, recibí una visita de mi madre, que no va nunca a mi casa, pero no ha hecho otra cosa que preguntarme por el viudo desde que se topó con él en el ascensor. Solo han pasado unas semanas, pero el sonido del famoso taladro dejó de escucharse y —para mi alegría— mi madre ha empezado a visitarme todos los días.

Paradoja sobre el apego

2011-08-01T00:00:00.002-05:00

El oso de peluche que tengo sobre mi cama esconde un cuchillo. Ya no sé si abrazarlo para conciliar el sueño o no pegar el ojo en toda la noche.

Microrrelatos encadenados

2011-07-29T00:00:00.005-05:00

Días atrás, me he topado con la sorpresa de que Elisa de Armas, gran microrrelatista, lanzó una iniciativa donde los microrrelatos tienen voz propia. ¿Lo magnífico? Que es en la voz de otro autor. Ana Vidal tuvo la gentileza de elegir, entre tantos y tan buenos micros de tantísimos escritores, a Pegaso, de este servidor, para leerlo. El resultado me emocionó tanto que no pude evitar seguir con la cadena. Aquí les dejo el enlace.

Y

2011-07-27T00:00:00.004-05:00

Hace unos días, viajando con mi mujer en el auto, encontramos un punto separado por una Y. Como viene sucediendo desde hace muchos años, empezamos a discutir. Yo insistía que debíamos ir a la derecha. Ella, en cambio, que a la izquierda. De repente, en medio de la pelea, aceleré a fondo y tomé el camino que consideraba el indicado. Sin embargo, cuando observé a mi costado, me di cuenta de que mi esposa había desaparecido. Y con ella, su puesto y toda la carrocería izquierda del vehículo. Yo por un lado, ella por el otro. Es cierto que muchas veces hablamos de separarnos, pero la muy fulana nunca me dijo que se refería a mi Mercedes último modelo.

Sueño del rey

2011-07-25T00:00:00.002-05:00

He interpretado su sueño, alteza —dijo convencido el hechicero—, pero le aseguro que no querrá saber su significado.

Ojo pues, señoras y señores, ojo pues que en esta cesta tengo todo lo que usted quiera. Vea no más, señorita, la faja pa’ que esa cinturita se le vea bien linda. Y aquí, niño, le tengo su balón pa’ que juegue con sus amigos. Sí, mi señora, acérquese que aquí encuentra el tecito ese pa’ que se duerma facilito y pa’ usted, patroncito, no crea que aquí le guardo el jugo de borojó pa’ esas noches donde quiere ser un roble. Ajá, mi señora, no dude que aquí le tengo también esta cremita pa’ que se quite esos añitos de encima y, claro, cómo no, el remedio pa’ que consiga marido. ¿Qué dice el joven allá? Claro, aquí no más guardo el frasquito pa’ que deje el sufrimiento guardadito y no se preocupe que si quiere una gota de alegría también se la consigo. Aquí guardo la satisfacción y el regocijo, el dolor y la tristeza, el temor y la melancolía. Asómese no más y pídame lo que quiera. ¿Allá el caballero? ¡Cómo no! ¡Sale botellita de defunción! ¡Con mucho gusto, patrón! Dos dólares no más.

Síndrome del hincha furibundo

2011-07-20T00:00:00.013-05:00

Soy –para qué vamos a negarlo– una víctima del fútbol. Cada vez que mi equipo pierde, muero. Hombre, pero no muero en el sentido del hincha tradicional que dice qué dolor, me quiero morir, sino que me muero de verdad, verdad. Mis amigos me suben a la ambulancia desde el estadio al hospital, ahí fallezco y luego mi madre tiene que correr con todos mis gastos funerarios. Así sucede cada vez que perdemos. Eso sí, uno o dos domingos después, cuando ganamos, me levanto de mi tumba, que quito el polvo y me voy a la cancha de nuevo. ¡Dale, Millos, dale!, grito al ritmo del tambor, con mi vida a la deriva de acuerdo con el éxito o el fracaso de mi equipo. No sé cuántas veces tenga que morirme de nuevo, pero por su economía, mi madre se ha unido a mis oraciones para que mi equipo gane un campeonato de una vez por todas y ahí, descansando en paz, sí quede bien muertito.

Eco

2011-07-18T00:00:00.001-05:00

Salí a la playa y, como una alfombra, levanté el océano. De repente, se me quitaron las ganas de aprender a nadar.

René Valcárcel

2011-07-15T00:00:00.005-05:00

En este oficio de escritor, me es imposible dejar de pensar que otros autores vencieron las peripecias del tiempo y viajaron al futuro para extraerme las ideas que me harían un exitoso cuentista. Lo digo porque desde que leí el relato de F. Scott Fitzgerald, he encontrado similitudes increíbles entre la vida de su protagonista y las anécdotas del mío. Nacer viejo y juvenecer a medida que pasaba el tiempo era una historia que yo estaba a punto de escribir. No puedo asegurar que me haya plagiado la idea, pero mi teoría toma fuerza cuando observo en detalle el vastísimo territorio de coincidencias entre los dos personajes. Aun así, a sabiendas de que me tildarán de embustero, tengo una prueba irrefutable de mi hipótesis: esa que él escribió es mi propia historia, la misma que yo haría mi biografía. Exactamente la misma, aunque no me llame Benjamin ni me apellide Button.

Rarezas de la reflexión

2011-07-13T00:00:00.007-05:00

A pesar de todas las invenciones que se han creado alrededor de los espejos, siempre me fue imposible dejar de pensar que cada vez que me alejaba del que adornaba mi pared, una vida paralela se desarrollaba detrás del cristal. Con el alba, y antes de que sonara mi despertador, corría hasta el baño a ver si lograba sorprender a mi otro yo en alguna de sus andanzas. Sin embargo, el resultado siempre era el mismo: una réplica exacta y simultánea de todos y cada uno de mis movimientos. Pasaron muchos años antes de que descubriera lo que me temía desde el principio, pero cuando ya había dado por olvidado el tema, pasó algo inusual. Una mañana, cuando miré mi rostro, me vi pálido, ojeroso, con esa imagen del sufrimiento que trae consigo el fantasma del desamor. Incrédulo ante cómo me veía, me acerqué y, sin advertirlo, leí labios de mi necio reflejo, que suplicaba desde su mudez: “Por favor, sácame de aquí”.

Mínima

2011-07-11T00:00:00.003-05:00

Quepo entre el aleteo de un colibrí.

Final

2011-07-08T00:00:00.011-05:00

A Víctor Lorenzo

Siempre que me sumerjo en el placer de la escritura, mis personajes derivan en la muerte de manera irremediable. A Mariana le asesté una ballesta en la frente, a Ramón lo lancé de un rascacielos, a Juanse lo fulminé por un capricho del destino y a Pedro lo condené a un voraz linchamiento. Los crímenes, a pesar de pertenecer a la ficción, me han supuesto más de un susto. En las noches, las voces de los caídos me susurran al oído el placer de su venganza y no exagero si digo que en más de una ocasión he visto sus sombras traducidas en fantasmas. Al borde de la demencia, delirante por los lamentos y las apariciones de mis personajes, he decidido escribir una historia donde el protagonista soy yo.

Imprevisible...

2011-07-06T00:00:00.004-05:00

Ayer, uno de los escritores de microrrelatos que más admiro de la web, me hizo el honor de invitarme a su blog. Pasen y vean.

Aniversario

2011-07-04T00:00:00.004-05:00

Ambas copas son idénticas. Ruego porque no las haya cambiado, justo ahora, antes del brindis.

204

2011-07-01T00:00:00.002-05:00

Al segundo piso acaba de mudarse una jovencita que no ha llegado aún a la mayoría de edad. En más de un par de ocasiones nos hemos cruzado (para mi suerte o mi desgracia). Ella me mira con una picardía intolerable y yo, con un deseo que reprimo cada vez que recuerdo su edad. “Cuidado”, me repito cada vez que huelo su perfume impregnado por los pasillos o cuando me agita la mano con esa inocencia oculta de la adolescencia. Hace unos días me invitó a su apartamento para tomar una taza de café. Ese día, más que nunca, entendí a Nabokov.

Instrucciones para escribir un microrrelato en 38 palabras

2011-06-29T00:00:00.001-05:00

Primero, piense una idea original. Segundo, concéntrese y trate de escribirla. Tercero, pula todos los detalles, que no sobren ni falten palabras. Cuarto, relea su microrrelato una o dos veces. Quinto, enloquezca tratando de hacer coincidir el conteo.

Soy el oráculo

2011-06-27T00:00:00.003-05:00

Lo sé todo, mujer. Incluso, que me vas a romper el corazón.

Canción de cuna

2011-06-24T00:00:00.000-05:00

Duérmete, coquito.
Duérmete ya.
Que si no viene el niño
Y te comerá.

(Tengo la sensación de que le estoy plagiando este texto a alguien. Si llega a ser así, de antemano le pido disculpas al autor, pero, por favor, que no lo tome a mal. Como a alguno de mis personajes, me sucede a menudo que no sé si soy un recuerdo que reproduce los textos que le habitan en la memoria o una imagen detenida del presente que inventa sin propósito alguno).

Beso

2011-06-22T00:00:00.007-05:00

Estallaban petardos, se escuchaban gritos, se sentía el miedo. Al norte, criminales disfrazados de policías sosteniendo escudo y disparando metralla. Al sur, civiles embravecidos huyendo de gases y esquivando disparos. En el centro de la guerra, tú y yo, dispuestos a recibir las balas perdidas, en medio de la ira de la gente y la furia de la ley, blanco fácil de la cólera colectiva. Preparados a morir, ese día o cualquier otro, pero con la condición sine qua non de ese beso ácido e infinito, sobre el asfalto frío en el que, pasada la noche, ya no quedaremos los dos, sino solo la sangre, la ruina y el silencio.

Quijotesca

2011-06-20T00:00:00.003-05:00

El caballero ya no iba a gritarles arengas y los molinos dejaron de sentirse gigantes.

702

2011-06-17T00:00:00.013-05:00

A mi vecino no le gusta la música que escucho. Lo entendería si estuviera escuchando algo mínimamente parecido a rock pesado o si la pusiera a todo volumen, pero no. Lo que argumenta el godo del 702 es que la música de cantautor, esa que tanto me gusta, es música de guerrillero. Hace días casi me rompe la puerta a golpes gritándome: “¡Izquierdista de mierda, ándate pa’l monte!”. La verdad es que sus opiniones me importan poco, pero si vuelve a interrumpirme en pleno verso de Yupanqui, voy a tener que desempolvar el fusil.

Previas del diluvio II

2011-06-13T08:17:00.003-05:00

—Si te te he dado hijos, que te han dado nietos, que te han dado bisnietos —le dijo implacable su esposa a Noé—, no entiendo a estas alturas de dónde te salió esa idea de conservar la especie.

Aniversario Internacional

2011-06-10T07:52:00.000-05:00

Hoy, mi casa contigua, mi querida Internacional Microcuentista está cumpliendo un año de vida. Parece increíble, pero así es. Pásate por aquí y déjanos tus buenos deseos.

El paso a la Final

2011-06-08T00:00:00.006-05:00

Desde 1989, Millonarios, club colombiano del cual soy hincha enfermo, no sale campeón. En esa fecha, apenas tenía seis años. Entenderán que jamás he visto campeón al equipo que amo con demencia. Este año, sin embargo, después de años y años de fracasos, Millonarios se hizo club y vendió sus acciones al público, por primera vez cambió radicalmente su dirigencia y, luego de salvar varios puntos al último minuto en distintos partidos, esta noche Millos se juega su pase a la gran final del fútbol colombiano. Hoy no hay microrrelato, porque toda mi energía y pasión están concentradas en que mi equipo saque un resultado favorable para disputar la ansiada estrella 14. Los colombianos quizá entiendan todo el sufrimiento que hemos padecido los hinchas de Millonarios durante las últimas dos décadas, pero los extranjeros no, así que pido su solidaridad energética esta noche. Por favor, Millos, por favor. Dame esa alegría.

Previas del diluvio

2011-06-06T00:00:00.007-05:00

—No me harás entrar a esa arca —dijo la anciana esposa de Noé—. No me engañas con ese truco de conservar la especie.

Hada

2011-06-03T00:00:00.000-05:00

Cada noche, mi abuela me duerme con un cuento. Desde que tengo uso de razón, me cuenta historias fantásticas donde aparecen nomos, duendes, elfos, gigantes y hadas. Lo curioso del tema es que no recurre a ningún libro para que concilie el sueño, sino que emplea cuidadosamente la tradición oral. Me parece increíble que después de tantos años aún no haya repetido ninguna historia y que su narración sea tan vívida.

Hace unos días, se encontraba muy enferma. Con la tos alborotada, jorobada y cansada, me pidió que entrara en su cuarto y que revisara su clóset. Cuando lo abrí, dos alas gigantes de mariposa colgaban del armario, como una prenda especial.

—Ahora son tuyas —dijo tosiendo—. Ten cuidado con las brujas y con los trolles.

Acostada sobre su cama, expiró. En ese momento, un grupo de hadillas entró por la ventana y empezó a danzar alrededor de ella. De su baile, que interpreté como un duelo de despedida, se desprendió un polvo mágico que se fundió con mi abuela y la desapareció. Una de las hadillas me miró, me sonrió y me tendió la mano.

Propósito

2011-06-01T00:00:00.002-05:00

No entiendo por qué ni para qué estoy aquí. He vagado por diferentes momentos al lado de amigos que van haciendo historia a medida que pasa el tiempo. Ellos tienen una razón de ser, pero después de todos estos meses, aun no entiendo mi propósito en esta vida. ¿Será que puede hacer que pase algo con mi personaje, señor escritor?

La vida en seis palabras

2011-05-30T00:00:00.001-05:00

Nací, crecí, morí. Justo a tiempo.

Ninfa

2011-05-27T00:00:00.003-05:00

Busco deidad femenina. Preferiblemente joven e inmortal. Hija de dioses. Mujer con rostro fino como lirio, ojos celestes y cabellos color mar. Que tenga pechos redondos y trasero firme como el hierro. Bailarinas del viento, coristas del océano o doncellas del Olimpo tendrán especial predilección. O bien, amantes incansables o dispuestas a sumergirse en lo desconocido, por más desconocido que parezca. Busco mujeres dispuestas a todo: lo tradicional y lo prohibido, lo humano y lo salvaje, lo terrenal y lo divino. Por mi parte, firmo sobre piedra mis malas intenciones de caricias perversas, furia sexual desbordada y largas horas de pasión incontenible. Interesadas, llamar al 810 23 45 o escribir a satiro@gmail.com.

Acerca de Esteban Dublín

2011-05-25T00:00:00.007-05:00

Hace poco, un escritor colombiano me preguntó una serie de cosas sobre mí que no estaba preparado para responder. Y quizá, algunos de ustedes me conozcan por este blog o por La Internacional, que codirijo con amigos microrrelatistas. Lo que nunca me detuve a pensar es que quizá quieran saber algo adicional de mí.

Entonces, que sirva de excusa esta ausencia de microrrelato para que pregunten lo que quieran sobre este servidor.

Los escucho.

21 de mayo de 2011

2011-05-23T00:00:00.001-05:00

Si lees esto, regocíjate. Una vez más, sobreviviste al fin del mundo.

Minotauro

2011-05-20T00:00:00.018-05:00

Engendro de Pasífae, venganza de Minos. Mitad hombre, mitad toro. El terror de los atenienses. Cada nueve años, jóvenes vírgenes llegaban al laberinto y, al verse acorralados, caían rendidos ante él. Los encontraba y los devoraba, chupándoseles hasta el último gramo de sangre y tragándoseles hasta el tuétano. Aquí quedaron los gritos de dolor y las huellas del espanto. Después de tantos años, aún vemos sus fantasmas tratando de encontrar una salida, recorriendo los pasillos sin rumbo. Un día, un hombre lo cambió todo: Teseo. Llevaba su espada y una madeja de hilo. Encontró a la bestia durmiendo y aprovechó para clavarle su hierro. El hombre contra el animal, la espada contra el hacha. Fue una batalla feroz, pero fue el hombre quien dio el golpe de gracia. Desde ese día, Creta no es lo misma. Todo se vino abajo. La decadencia y el olvido. Se preguntarán cómo sabemos todo esto, pero aunque es un misterio que ni los guías pueden explicarle a los turistas, quizá les baste con saber que al construirlo, en el imposible del laberinto de Dédalo, también estaba contemplada la capacidad de habla de nosotras, las paredes.

Venganza del despechado

2011-05-18T00:00:00.012-05:00

En el cajón de mi mesa de noche hay una mujer. Cada vez que saco mis anteojos para disponerme a la lectura nocturna, ella me araña los dedos, suplicándome que la saque del encierro. Con gritos desbocados, no hace más que clamar por su libertad. Aun así, por más que ruegue, juro que a esta no la saco. La última mujer que conocí se me metió por la oreja y es la hora que no logro sacármela de la cabeza.

Dos puertas

2011-05-16T00:00:00.005-05:00

La de la derecha me lleva a la salvación. De la otra no sé nada. Mejor no abro ninguna.

Fauno

2011-05-13T00:00:00.010-05:00

En la noche, cuando duermo, un fauno suele aparecer en mis sueños. Su cuerpo de cabra y torso de hombre me abruman. Lo considero un imposible, aun cuando hace parte del terreno de la fantasía. Es más: su figura me parece ridícula y no puedo entender cómo es viable la idea de un ser semejante. Hace un par de noches, el fauno se me apareció de nuevo. Esta vez, tenía un mensaje para mí: alternando el sonido de su flauta con el de su voz, me dijo que apenas despertara, podría verlo en carne propia. Que podría tocarlo y comprobar que no es producto de mi desvarío. En efecto, cuando abrí los ojos, detallé la deidad que solo había visto en libros de mitología. Esta vez de una forma tan real que desde ese momento no he podido evitar preguntarme una sola cosa: ¿no seré yo, el hombre de carne y hueso, el producto de su imaginación?

Intruso

2011-05-11T00:00:00.002-05:00

—¿Quién eres?
—Alguien que conoces muy bien…
—No te he visto nunca en mi vida…
—Ah, eso crees, Jerónimo. Eso es lo que tú crees…
—No estoy para juegos. ¿Quién eres?
—¿Quién crees que soy?
—Para irrumpir en mi casa a estas horas de la noche, un loco desquiciado…
—Siempre he estado aquí, Jerónimo.
—¿De qué hablas…?
—Creo que lo sabes…
—¡No tengo la menor idea! ¡Sal ahora mismo de mi casa!
—No puedo salir a menos que tú salgas…
—Vete ya mismo o llamo a la policía…
—Entonces al que tildarán de loco es a ti…
—¿A mí…?
—Jerónimo: yo soy tú.