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Al segundo piso acaba de mudarse una jovencita que no ha llegado aún a la mayoría de edad. En más de un par de ocasiones nos hemos cruzado (para mi suerte o mi desgracia). Ella me mira con una picardía intolerable y yo, con un deseo que reprimo cada vez que recuerdo su edad. “Cuidado”, me repito cada vez que huelo su perfume impregnado por los pasillos o cuando me agita la mano con esa inocencia oculta de la adolescencia. Hace unos días me invitó a su apartamento para tomar una taza de café. Ese día, más que nunca, entendí a Nabokov.